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DE LO QUE DIGA EL GOBIERNO, NO TE CREAS LA MITAD; LA OTRA MITAD, LA DESECHAS POR ABSURDA. DE LO QUE NO TE DIGA, ¡CRÉETELO TODO!
HOJA DE HOY HOJAS DE AYER POESÍA CUENTOS ARTÍCULOS NOVELAS
el rincón de Lili
BLOG AMIGO: LILI Y EL MUNDO

22-V-18

(Soneto Ubérrimo CCXXVII: Pablo, Irenita, los mellis y el casoplón)

¡Anda, Pablo, pásate al PP!
¡Y llévate a Irenita también!
¡Allí estaréis muy requetebién!
¡Cada uno afiliáis un bebé!
¡No tendréis que hacer el paripé
para vivir los dos a todo tren!
¡Y entre iguales os sentiréis fetén!
¡Y tal vez os compréis otro chalé!
¡Olvidaos de los desarrapados:
esos os han servido hasta ahora
para haceros pudientes potentados!
¡Pero ya ha llegado la ansiada hora
de vivir como ricos hacendados
escoltados por una guardia mora!

¡Suspendido de militancia en el PP nada menos! ¡Pero, cómo pueden ser tan crueles?

¡Y en Telefónica, también, con carácter inmediato! ¡Suspendido de empleo y sueldo, Dios Santo! ¡Con la de méritos que había hecho este hombre para ganar el puesto!

Y lo echan ahora, cuando ya lo han hecho rico. ¡Qué falta de agradecimiento y de consideración!

19-V-18

(Soneto Ridículo CCXXVII: ¡Almería, limpia! ¡Almería, bonita!)

Hay bobos que les andan dando pan
a palomas en parques y jardines
para que dentro de nuestros confines
tanto más caguen cuanto más les dan.
¿Esas cagadas dejadas están
de tapas* para los ríos de orines
que perros, gatos y demás afines
por nuestra ciudad legando nos van?
¡Disfrute de ese pis, señor alcalde!
¡Disfrute, amigo mío, que es de balde!
¡Y también de las mierdas de paloma!
Que son cosas para tomar a broma
y dejarle como un parlaembalde
que es incapaz de dictar ni una coma.

*pequeños platitos de exquisiteces servidos gratis con la consumición en los bares de por aquí.

Está Almería tan sucia como en los primeros tiempos después de la Guerra. Y tan descuidada.

Esperemos que buches y braguetas de quienes correponda estén mucho más limpios.

Si tal es el caso, roguemos al Dios de los imposibles que les conceda algo de luz.

13-V-18

(Romance XCIV: Andalucía, ¡LA NUESTRA!)

¡Faffe, Faffe, folloncicos!,
que por nadie sea dada
a la Justicia si pide
información detallada
sobre el uso que se hizo
de las sumas que pagadas
fueron con tarjetas black
y no siendo controladas
muy mal derrochadas fueron
en putas y otras putadas.
Decid que sí se les dan
y poned muy buenas caras
a polis y a periodistas
y a quienes solicitaran;
mientras, en verdad, vosotros
trabajáis en enmendarlas
y dejáis pasar el tiempo
que el tiempo, al final, mata
cualquier investigación;
más, las que empiezan muy bravas.
Pero si por un casual
de los que suceden raras
veces, la cosa se tuerce
y hay que entregarles carnaza,
les entregáis al conserje
o a la dama del alba
o a cualquier limpiadora
que sepa nada de nada;
con las pruebas convenientes,
convenientes y amañadas,
como a tonta de cuento
para que sea juzgada
y, al cabo de cierto tiempo,
tras juzgada, liberada.
Y a los pollos que gastaron
lo que llaman millonada,
ya cuidará el Partido
de que gente con tal cara
sea, como debe ser,
premiada y beneficiada.

¡ANDALUCÍA, IMPARABLE!

25-IV-18

(Soneto Lamentable CCXXVII: ¡Pues os jodéis!)

No tenemos poco los jubilados
con tener vacías nuestras despensas;
también hemos de sufrir las ofensas
de ciertos políticos desalmados.
Les pagamos sueldos disparatados,
cantidades para cualquiera inmensas,
les costeamos a nuestras expensas
sus vidas de gandules potentados.
A cambio ellos nos crean problemas
donde antes no había ninguno,
nos engatusan y nos venden humo
y malversan* cantidades extremas.
¡Y alguna, incluso, nos dice poemas
burdos y humillantes en grado sumo!

*presuntamente, unos; otros, en el talego ya.

¡Qué bien se comunica esta señora! ¡Qué agrado nos da escucharla! ¡Qué empatía, qué dominio de la lengua! ¡Qué sensibilidad y ganas de resolver nuestros problemas! Qué bien.

¡Pues claro, si es la secretaria de Estado de Comunicación!

Ahora lo entiendo. Ya. Ahora sí.

"¡Qué ganas de hacerles un corte de mangas de cojones y decirles: 'Pues os jodéis'!"

¡A los jubilados! ¡A los que siguen cotizando como si no hubieran cotizado toda su vida laboral! ¡A quienes este año se les ha concedido un subidón de agárrate y no te menees en sus pensiones! El pasado, más.

¿Y ustedes, señores políticos, cuántos años han de cotizar para obtener la pensión máxima?

¡Y esta señora piensa que con unas disculpas es suficiente!

¡Ni una dimisión lo sería!

Un cese fulminante, sí. Gente como ésta sobra en Política. En el PP, más. Ahora, mucho más.

 

NOTIFICACIÓN IMPORTANTE

         Mi abogado me acaba de avisar sobre la nueva política de aplicación de la censura en lo que va quedando de España. Y del grave riesgo que se corre al perpetrar cualquier tipo de expresión artística en la actualidad y aquí. Como conviene curarse en salud y no molestar a un pueblo cuyos dirigentes son tan puntillosos que nos incitan a distinguir entre gilipollos y gilopollas, parturiento y parturienta, y otras sandeces similares, este OPINIONARIO hace airoso quiebro en su línea editorial y a partir de ahora aplicará autocensura rigurosa a todas sus futuras publicaciones. Con la misma rigidez censora de que se hizo uso durante la 2ª República (con sus ligeras oscilaciones) y 2ª Dictadura (o franquista).

         Se advierte, pues, que en las anteriores entradas puede haber, accidentalmente, ¿eh?, e involuntariamente, ¿eh?, alguna que hiera el sentido del honor, la intimidad o cualquier otro de esos sentidos de cualquier persona o persono, tan desarrollados en estos tiempos aciagos. Si tal es el caso, se ruega se ponga en contacto inmediato con esta redacción indicando qué artículo o artícula es el que inculca alguno de sus derechos constitucionales y para nosotros será un placer insuperable suprimirlo o suprimirla con toda suerte de disculpas y parabienes al presunto doliente o dolienta.

         Por último, reiterar que tienen a su disposición un email de contacto en la zona inferior de cada Hoja de Hoy, por medio del cual pueden canalizar sus quejas y quejos.

Agradecidos de antemano: el pleno del Consejo de Redacción. (La plena, también).

 

25-IV-18

(Soneto Lamentable CCXXVI: ¡La Cifuentes, defenestrada!)

¡A la Cifuentes la han defenestrado!
Perros de su mismísimo plumaje
le han hecho emprender este viaje
con dos pobres tarros que ha robado*;
sin eres ni un tres por ciento cobrado
ni míseros sobres en su equipaje
pero sí con el máster que un malaje
por fresca y tontucia le ha colado.
¡Aprende, Errejoncito, vida mía!
¡Hay vida después de la dimisión!
¡Una vida sin becas de rondón,
sin el Pablete y sin bellaquería!
Una vida como vive un montón
de gente por esta España mía.

*presuntamente

¡Hay que ver lo que es la Política de altura! Una señora que ya apuntaba maneras en el 2011, que la veías venir de frente y que no era capaz de ocultar siquiera un máster, ¡y cogen y me la echan!

¡Pero, hombre, por favor, si con ella ya sabíamos a qué atenernos!

En cambio, ahí están los Pujoles, libres como los chorros del oro y con más influencia en Cataluña que Perico en el PSOE.

O, por poner otro ejemplo, miren ustedes los responsables de los eres: ¡ni se enteraban, los pobrecitos! ¡Los que tenían que cuidar de nuestras perras, ni se enteraban!

Y lo sabía toda Andalucía; que es como decir, casi todo lo que está quedando de España.

¡Y libres, como los chorros de coca, de pelas o de vacas, como ustedes prefieran!

Sólo falta que mañana dejen en libertad a la Manada para que las gentes honradas de este país hagan fila para romperse los cuernos contra cualquier pared. Contra la del Congreso, por ejemplo. O la de algún Palacio de Justicia o como se llame.

24-IV-18

(Soneto Cojonero CCXXVI: Un señorito andaluz)

¡Uy, qué miedo debe de estar pasando!
¡Jo, diez años de inhabilitación!
¡Por Dios, qué pasada! ¡Qué pasadón!
¡Diez años sin poder seguir mandando!
Mas, eso sí, de seguirse enterando
de esa pasta, pastaza o pastón
perdido los años que esta región
estuvo humillada bajo su mando.
¡Porque no se enteró, el señorito!
¡Ni leía la prensa tan siquiera!
¿Ver la tele? ¡De ninguna manera!
¿Y la radio? ¡Ni oírla, el mocito!
¡En diecinueve años, ni un poquito!
No tuvo, pues, noticia puñetera.

¡Pobrecito don Manuel!

¡Ay, qué mal lo debe de estar pasando!

¡Es que ya no se respetan ni a los señoritos aquí, en Vandalucía!

12-IV-18

(Soneto Doloroso CCXXVI: ¡MANIPULADORES!)

Los miras, sentados en el banquillo.
¡Se están cachondeando de la gente
a la que robaron impunemente
dejándoles bien limpio su bolsillo!
Un par de ellos tienen cara de pillo.
¡Todos, de sinvergüenza repelente
de ese tipo que habla más que miente
y tiene retorcido el colmillo!
Pero, ¡nada!, los medios, ¡a lo suyo!:
un máster, que no tiene no sé quién;
otro mintió al Congreso también
y, por tanto, también hizo chanchullo…
¡Y riéndose y dándose el parabién
quienes, en verdad, son carne de trullo!

No sé si se habrán enterado ustedes de que están juzgando a los autores del mayor desfalco de fondos públicos de la Historia de España; como los medios apenas dicen nada...

No les va a pasar nada a los pobrecitos ladrones, no teman ustedes.

No van a devolver nada los muy sinvergüenzas: ¡Santa Rita, santa Rita, lo trincado no se quita!

*Todo, como es lógico, muy presunto. Por si acaso.

28-III-18

(Soneto Cojonero CCXXV: ¡Universitarios! ¡Ja!)

¡Muy bien hecho, Errejón, dales caña!
¡Sácale los colores a la tía!
¡Un máster! ¡Sí, mas en farsantería!
¡Habrase visto falacia tamaña!
¡Se ve que tiene buena mano y maña,
cara muy dura, ¡de antología!,
y una lengua ducha en truhanería,
¡las que usa en muy buena compaña!!
No como tú, ¡becario ejemplar!,
consecuente, callado, a lo tuyo;
y que en lugar de dormir en el trullo
vas al Congreso para dormitar;
eso sí, sin nunca jamás dejar
tu aire de inocente e infeliz... ¡capullo!

¿Cómo se llamaba aquel sinvergüenza que disfrutaba de una beca en cierta universidad sureña y muy cercana a África...? ¡Sí, hombre sí, politiquillo él y que cobraba un dineral de esa universidad por no hacer nada a cambio... salvo robar a los contribuyentes lo que le pagábamos, claro! ¡Lo tengo en la punta de la lengua, sí! ¡Y que luego se puso, el muy caradura, a dar lecciones de moral ¡a otros políticastros, ¡sí!, ja, ja, ja!, como suena! ¡Nada, que no me acuerdo del nombre del puñetero...! ¡Si parece que lo estoy viendo, sí, con aquellos ojillos suyos tan de cordero degollado... Ya me acordaré, ya...!

27-III-18

(Soneto Cojonero CCXXIV: ¡Pobres, pobres ellos!)

—La muerte del niño en el Retiro
ya tiene un culpable bien definido:
¡Botella, la alcaldesa, esa ha sido!
¡Más me convenzo cuanto más lo miro!
¡No fue el viento, el descuido o Paquiro!
¡Hay sólo una culpable en diferido:
¡Botella, porque, como es sabido,
habla un inglés para pegarle un tiro!
—¡Pero, hombre, Pablito, si la Botella
hace años que no es la alcaldesa!
Que tenemos una bella princesa
que Carmena se llama toda ella,
y es quien nos salva, cual briosa doncella,
con previsión que llamo de obsesa.

¡De la que te has librado, Botella! ¡Si llega a pasar esta horrible desgracia en tu alcaldato, para qué quieres más! ¡Seguro que Pablito habría pedido desde tu cabeza hasta las uñas de tus pies!

¡Pobres padres, que aquella aciaga mañana levantaron un cascabelito de una cama y lo acostaron en un ataúd! ¡Pobres, pobres ellos!

21-III-18

(Romance XCIII: Gallinita y casquivana)

Puigdemont conoce mundo
pagando con nuestra pasta,
gastando a manos llenas
y privándose de nada.
En un palacete vive,
una lujosa monada
muy cerquita de Amberes,
por el que el jodido paga
la friolera de mil cien
eurazos cada semana;
lo cual es una minucia,
en verdad, una nonada
porque ese dineral sale
de nuestras frentes tan mansas:
¡con lo que nos robó tiene
para una vida sultana
con toda clase de lujos
bufos en tierra extraña
por unas leyes mal hechas
que le cobijan y amparan:
¡ahí tenéis al ladrón
presumidín y macarra
burlándose de nosotros
con toda su dura cara!
Y mientras esto sucede,
aquí está, en España,
un Junqueras gordo y fiero
que desde el talego clama;
su voz, ¡un triste lamento
que sale por su garganta!,
que es lo único que sale
pues lo que entra no escapa:
“¡Qué cara más dura tienes,
¡ay!, Carles mío del alma!;
¡yo, en catre carcelario;
y tú, en mullida cama!,
¡yo, con rancho cuartelero;
y tú, las más ricas viandas!,
¡tú follas a dos carrillos;
y yo, jodido cual rata!,
¡tú, de juerga por las noches;
yo, de vela hasta el alba!
¡tú, con la tela en Suiza;
yo, sin poder disfrutarla!,
¡tú, entre los amigotes;
yo, con el Tonto del Haba
que se pasa noche y día
dándome muy gran castaña!
¡Esto no! ¡No es justicia!
¡Es venganza catalana!”
Y tanto grita que lo oye
el Jordi Tonto con Ganas,
que preso también está
aunque contento cual Pascuas,
y que por ello se pone
a loar las nobles causas
que causan su alegría,
y dicha desmesurada,
plena de satisfacción,
regocijo y algazara;
que cantando va diciendo
entre delirios y chanzas:
“¡Me van a hacer presidente
de esta autónoma morada
llamada cárcel de Soto
del Real! ¡Así se llama!
¡Voy a ser el honorable!
 ¡Me van a dar una paga!
¡Y además el tres por ciento!
¡Me voy a forrar de plata,
de plata, plata, platita
de la que cagó la gata!”
Brincando y cantando vase
a su celda acomodada,
lujosa que se diría,
y a su vida regalada.
Un ladrón también, confuso,
le pregunta cuando pasa
“La presidencia que dices,
¿no será la catalana?
Cataluña, para mí,
es una región de España;
¡mas esto... es una cárcel,
presidio, penal o jaula!”
Se vuelve el Jordi jodido
y le dice estas palabras:
“¡No te engañes, gilipolla,
o te pongo a pan y agua
ya que si esto es un trullo,
¡Cataluña aún le gana!!
¡Allí mandamos nosotros
y hacemos lo que nos plazca!
¡Aquí dices lo que quieres
y cuando te satisfaga;
mas allí sucede que
quien se mueve ¡se la carga!!”
Y se va, moviendo el culo
cual gallina casquivana,
a su celda, sede que es
de una república enana.

Unas puntualizaciones:

1) Cataluña sufre hoy día una dictadura, no vive una democracia. ¡Ya es hora de imponer la Ley, con o sin Pedro Sánchez!

2) El Gobierno, con su cobardía, inoperancia y generosidad mal entendida y enfocada, está dando alas a los defraudadores oportunistas que lideran esa dictadura.

3) Los presos políticos, como los comunes, han incumplido las Leyes vigentes y se les deben aplicar los castigos oportunos y fijados en el código penal correspondiente SIN NINGÚN TIPO DE MIEDO, REBAJA NI MIRAMIENTO.

4) Los personajes políticos son el espejo en que se miran los ciudadanos; por ello sus castigos, cuando delinquen, han de ser más severos y, como primera providencia, apartarles de por vida de cualquier tipo de actividad pública.

5) Los líderes políticos independentistas catalanes han incumplido la principal de las Leyes que regulan nuestra convicencia. ERGO...

Por último, hay casos que avergüenzan a quienes los padecimos: las condenas milenarias a los etarras que tantos años llevan ya gozando de una vida de plena libertad; la ignominiosa jornada del 11-M; el afrentoso proceso de muchos jerifaltes de uno u otro bando (Rato, Mafo, Griñán, Chaves, Zarrías, una infanta, los pujoles...)

¡Y ahora se extrañan porque una panda de impresentables quieran venezuelizar el país!

07-III-18

(Romance XCII: Lazos amarillos)

Que no hay campo sin grillo
ni tonto sin amarillo.
¡Miradlos, miradlos todos
cuántos lucen, los borricos!
¡Se ven lazos por doquier!
¡Ay, Dios mío, qué suplicio?
¿No tenéis otro color?
¡Si ese es un color maldito!
Y habiendo, como hay, tantos
¡cogéis el del maleficio!
Que no hay campo sin grillo
ni tonto sin amarillo.
¡Da grima ver tanto lazo
en tantísimo bandido!
¡Tanta dictadura dura
que roza con el fascismo!
¡Tanto derroche engañoso
para cebar tanto pillo!
¡Tanta y tanta cobardía
en tanto y tanto pollino!
Mas no hay campo sin grillo
ni tonto sin amarillo.
Vestidos con vuestros lazos
de parásitos dañinos,
vuestras palabras falaces,
vuestros modos engreídos,
hipotecáis nuestras vidas
y también de nuestros hijos
¡menos los hijos del viejo
y ex honorable enanito!
¡Pues no hay campo sin grillo
ni tonto sin amarillo!
Y desde toda España
gilipollas os decimos,
gilipollas rematados,
gilipollas amarillos,
gilipollas enlazados
mas... gilipollas de fijo,
gilipollas manejados
por un Pujol que es muy rico.
¡Que no hay campo sin grillo
ni tonto sin amarillo!
Gilipollas tres por ciento
mandado al paraíso
de Andorra y Luxemburgo
por el independentismo,
mas... robado en España
que está al borde del abismo
por tantos separatistas
que no son sino chorizos
¡en campo lleno de grillos
con sus lazos amarillos!

¡Hasta los mozos de la cuadra lo reconocen: el Procés nació para tapar el latrocinio del 3%! Que no era tal 3% sino que, en la mayoría de los casos, subía hasta el 10%.

Trama de corrupción con la que se enriqueció el ex honorable Enano de Las Ramblas, los Siete Hijos de Martita la Ferrutrinca, el Más inefable y sinvergüenza de todos, el Fugitivo de Bruselas y los chupópteros y chupópteras que han hecho del trinque su modus vivendi.

¡Visca Cataluña, paraíso de chorizos! ¡Visca la Agencia Europea del Medicamento! ¡Viscan las listas de espera hospitalarias! ¡Visca la fuga de empresas! ¡Y visca la madre que parió a Peneque!

¿Por qué no están ya en el talego TODOS? ¡Mas... DESPLUMADOS!

14-II-18

(Romance XCI: ¡ZP ataca de nuevo!)

¡Doliente estaba, doliente,
doliente estaba el mancebo
porque ve que en Venezuela
se están tirando a degüello
el gobierno de Maduro
(ya saben, el de PODEMOS)
y una oposición que tiene
muchos de sus jefes presos,
que tal es el trato dado
por Chaves y su heredero
a quienes no osan pensar
lo mismo que piensan ellos!
Mas…, ¡tate, aquí está
el valiente caballero,
discreto más que valiente,
valiente más que discreto!
¡Que viene de mediador
con sus cejas y pertrechos
para que cesen los odios
y se restaure el sosiego!
Presentes están las partes,
presente está un zapatero,
soberbio en su majestad,
el gesto muy bien compuesto;
que periodistas hay muchos
para captar el momento
y a él gusta que le cojan
siempre por el lado bueno.
Comenzada la reunión
los nervios se encrespan, prestos,
salvo los de nuestro mozo
que ni frunce el entrecejo:
mira hacia aquí, hacia allá,
hacia arriba, hacia el cielo,
supervisando las nubes
que son propiedad del viento.
Así transcurren los días,
un tren de vida soberbio,
que a nuestro bravo pollo
no le cuesta su dinero
pues todos sus gastos salen
de nuestros ricos impuestos.
Mas…, calla: ¡ahora sí!
¡Ha llegado el momento!
¡Le están pidiendo que hable!
¡Y él cede a tanto ruego!
¡Callan todos esperando
la sapiencia de su verbo!
¡El verbo de Zeta Pe!
¡Verbo que no tiene precio!
Se levanta y se dirige
al micro con paso lento,
con su talante muy grave,
con su semblante muy serio.
En llegando al estrado,
al micro da con el dedo
y pregunta: “¿Me se escucha?”,
ve que sí y se lanza al ruedo:
—¡Maduro, eres un crack!
¡Maduro, vales un huevo!
¡Si el Coletas te adora,
más aún yo te respeto!
¡Y si en el talego tienes
a la oposición en pleno,
no me cabe duda que es
por algo que habrán hecho!
Los bolivarianos chillan,
aplauden y tiran besos.
La oposición, en cambio,
mesándose está los pelos
en tanto le dice cosas
y llora por esos suelos.
Y Zeta Pe, como siempre,
les mira tan satisfecho,
en los labios la sonrisa
que, para mí, es de lelo.

¡Con qué rapidez nuestros políticos parecen rabiar para que nos olvidemos de aquellos tiempos funestos en que nos hundíamos en el paro y la desesperanza bajo el mando del Capitán, nuestro Capitán!

¡No había crisis! ¡La cifra de parados crecía al mismo tiempo que la desesperación del país! ¡Llegamos a los seis millones! ¡Se destruía el empleo como un cáncer galopante destruye un cuerpo! Éramos el hazmerreír de medio mundo.

Y había corrupción: la instaurada desde los tiempos de Isidoro y Aznárez, pasando por los ere y los cursos de formación, y acabando con las vergüenzas catalanas, valencianas, gallegas, etc.

Hoy día, todo sigue aparentemente igual y por nadie pondría la mano en el fuego, por supuesto. Y, desde luego, se está haciendo poquísimo para acabar con la corrupción. Prácticamente, nada.

Principalmente, porque las Leyes siguen siendo las mismas: proteccionistas para los defraudadores de alto copete. Que son los que las hacen.

07-II-18

(Romance XC: ANC)

Sentado en silla vieja
y, al parecer, muy jodido
se encontraba Jorge Sánchez,
que es por muchos conocido
como Jordi, de los Jordis
que metieron tanto ruido
al querer por presidente
al charlatán fugitivo,
el pelanas gilipollas
y ladrón en el exilio
que les daba subvenciones,
muchas y a fondo perdido.
Hablando está con un preso
que cumple también castigo
en el Soto del Real,
trullo de mucho tronío
pues por aquí ha pasado
lo más insigne y garrido
de nuestra rufianería,
los artistas del delito
como Mario Conde, Blesa,
Luis Bárcenas, el eximio
Villar, Ignacio González
y un sinfín de señoritos.
De repente el coleguilla
del Jorge da grandes gritos
y prorrumpe en improperios
y en demanda de auxilio;
acude el funcionario
muy presto al vocerío:
—¿Qué ocurre? ¿Qué sucede?
¿A qué viene tanto cisco?
El coleguilla del Jorge
le mira despavorido
y con voz aún temblona
señala al enmudecido
Jorge y le explica y le dice
de sus gritos el motivo:
—¡Está como puta chota!
¡Está loco este tío!
¡Y volverme loco está
pretendiendo, el maldito,
con sus rollos del process!
¡No para! ¡Me tiene frito!
¡Esto es doble condena
por un hecho delictivo!
El Jorge desde el rincón
sigue sin decir ni pío;
el funcionario le mira,
muy paciente y muy sufrido:
—¿Otra vez, hombre de Dios?
¡Ay, Dios mío, qué suplicio!
¡Que con este ya son cuatro,
y a Dios pongo por testigo,
los que no quieren estar
en una celda contigo!
El Jorge, en su rincón,
con el dedo los resquicios
de su nariz se está hurgando
y sacándose moquillos,
como si con él no fueran
los llantos y los suspiros.

¿Qué menos que obligar a estos vivales a que devuelvan todos los dineros recibidos en subvenciones procedentes, en última instancia, de un Gobierno que no ha querido fiscalizar como debería las cuentas del Gran Capitán de la Generalidad de Cataluña?

Pero con intereses.

Y a quién tan alegremente dio orden de dilapidar el dinero de nuestros impuestos, que pague de su propio pecunio y con talego.

¡Ah!, y una pregunta:

¿Por qué están los Pujoles aún en libertad para seguir trapicheando pruebas?

01-II-18

(Soneto Lamentable CCXXV: Carmen Forcadell y el juez Llerena)

Solloza Carmen, la independentista,
llora y gimotea ante el juez Llarena,
las lágrimas resbalan que da pena
por su vieja cara de activista.
La voz de esta recia separatista
es una susurrante cantilena:
“¡Señor juez, por piedad, no quiero trena!”;
pero el juez ni levanta la vista.
Implora más la Carmen: “¡Soy abuela!
¡Dos nietas tengo que son mi pasión!
¡Y digo, señor juez, ¡de corazón,
por Dios!, que si usía no me encarcela
bendigo a toda su parentela
y acato y beso la Constitución!”

En una noticia publicada ayer por El País en su versión digital bajo el título "El Supremo prevé inhabilitar a la cúpula del ‘procés’ en marzo antes del juicio", José Antonio Hernández y José María Irujo narran detalladamente el derrumbamiento de Carme Forcadell ante el juez. "La expresidenta del Parlament Carme Forcadell renunció a repetir en este cargo, pero mantiene el acta de diputada. Forcadell quedó en libertad provisional tras abonar la ANC en su nombre 150.000 euros. Frente a su dureza para ladear la Ley durante el proceso secesionista en el marco del Parlament, funcionarios del Supremo aún recuerdan los ruegos que lanzó entre lágrimas para que el juez Llarena no ordenase su ingreso en prisión ("Soy abuela y quiero estar con mis nietas, por favor, no quiero ir a prisión, acato la Constitución…", soltó antes de abrazarse a la funcionaria que le comunicó que el juez había decidido imponerle prisión eludible bajo fianza"

Véase párrafo 9 en el enlace a la noticia:

https://politica.elpais.com/politica/2018/01/31/actualidad/1517389387_185410.html

31-I-18

(Romance LXXXIX: Romance de don Julián)

Estaba Julián Muñoz
bailando unas sevillanas
entre vasitos de fino
y cadencias de guitarras,
con unas pocas de mozas
en carnes muy bien entradas
que movían las caderas
lustrosas y muy galanas.
Baila él con esa sal
que por Dios le fue negada,
pero con muy gran empeño
de manos torpes, alzadas,
cabeza que mira abajo,
correa por la garganta,
la barriga de antaño
ya casi recuperada.
Como es Julián alegre
y, además, siendo quien paga
la concurrencia le ríe
sus ocurrencias y gracias
que maldita gracia tienen
pues graciosas no son nada
pero se las ríen porque
mucho dinero se gasta.
No es que sea muy tarde,
las cuatro de la mañana,
mas no ha de madrugar
puesto que duerme en su casa,
do duerme todo el día
y, por la noches, ¡jarana!,
¡a correrse grandes juergas!,
¡a disfrutar nuestra pasta!,
la pasta que nos robó
con el saqueo Malaya,
el caso de corrupción
más importante de España.
¡Tata, tate, Julianico!
¡Tate, tate, so canalla!
¡Periodistas te vigilan!
¡Y muchas fotos te sacan!
¡Fíjate cómo será
que a los Civiles manda
cierto juez para que calle
el clamor que se levanta
entre una ciudadanía
que está de pillos muy harta!
Y en lo mejor de la fiesta,
al pollo cortan las alas:
la pareja de Civiles
me lo vuelven a la jaula;
de do no debió salir
hasta cumplir lo que falta
de una condena, no justa
por corta, que no por larga;
además, no ha devuelto
lo que mangó, este cara
que si se muere en prisión
(como debió Bolinaga),
pues se le entierra y amén
ya que el que la hace, ¡la paga!

En primer lugar, ¿por qué salió de la cárcel este indeseable con sentencias en firme y 80 juicios pendientes en el momento de su excarcelación? Además de no haber restituido los bienes que robó, en el más amplio sentido de esta palabra.

¿Quién o quiénes propiciaron esta tomadura de pelo a la Justicia?

¡Pues que se les expediente!

Como mínimo.

Son hechos como este los que llevan al pueblo llano a dudar de una Administración que si alguien dice que es puro cachondeo, al momento ésta le da motivos sobrados para arrepentirse de tamaño atrevimiento.

Sin embargo, ¿por qué están aún en libertad para destruir pruebas algunos de los impresentables que más daño han hecho a este país, como por ejemplo: los Pujoles, Rato, Griñán, Guerrero, la Forcadell, Bárcenas, Chaves, la Maleni, ZP, el Trapero, etc., etc., etc.?

28-I-18

(Romance LXXXVIII: ¡Puigdemont Husa hotel!)

Inclinando la cerviz,
ceremonioso, sereno,
así Juanito platica
con su principesco dueño:
—Puigdemont, amo y señor
de aqueste tu manso siervo,
tuyo es todo mi hotel,
mi madama y lo que tengo.
Y Puigdemont al oír
que dice su siervo esto
no lo duda ni un instante
y ocupa todo entero
el mejor piso que tiene
el hotel en pleno centro
de Bruselas (que es de Bélgica
capital, por el momento).
—¡Y ya sabéis, amo mío,
que no pagaréis ni un céntimo
por la manduca y servicio,
ni tampoco por el lecho
tanto si este está vacío
o si con mi dama dentro!
Puigdemont, que de tal guisa
nota a su siervo dispuesto,
teniendo poca vergüenza
y la cara de cemento
recompone la figura
y argumenta muy discreto:
—La independencia, Juanito,
no es cuestión de dinero,
pues si por dinero fuese
independientes seremos
cuando los sapos y ranas
tengan, como yo, cabello.
Fíjate, la independencia
es asunto de talego:
que los independentistas
entrar en él no queremos;
mas si jueces españoles
nos juzgan, ¿cómo podemos
justificar lo trincado
habiendo trincado un huevo
y derrochado a mansalva
más del tres y el diez por ciento!
¡La madre que nos parió!
¡Se nos va a caer el pelo!
Diciendo esto suspira
en tanto que van fluyendo,
como dos ríos, dos fuentes
de los sus ojos flamencos.
Acaba aquí el romance
fingido entre dos mancebos
que en Bruselas platicaron
un frío día de enero.

Hablemos de otra cosa. Se publica hoy en la prensa nacional que Puigdemont el Fugitivo se hospeda en la mejor suite de un hotel de la capital belga cuyos dueños son ESPAÑOLES. De gañote, aseguran; aunque el tal hotel tiene dificultades para pagar sus deudas. En fin, cada uno es libre para gestionar sus posesiones según estime conveniente; la cadena HUSA, más.

También se publica que se van a investigar los gastos de las ilegales embajadas catalanas a todo lo largo y ancho del universo mundo, que diría un comentarista futbolero. ¡Desde el 2012 hasta ahora! Hombre, pienso que si eran ilegales ha sido una dejación total y una cobardía no haber actuado antes; primero, cerrándolas; a continuación, recuperando el dinero malversado.

Por cierto, ¿sigue la hermana de Pep Guardiola como embajadora catalana en Copenhague? ¿No? ¿Cuánto nos ha costado esta tipa? ¿Se ha recuperado algo? ¿Y de l@s demás de su misma calaña?

25-I-18

(Soneto Ridículo CCXXVI: ¡Vaya subidón!)

Tres euros cada mes es la subida
que este año cobraré en mi pensión.
¿Qué haré yo con este subidón?
¡Por Dios, es el problema de mi vida!
¡No debo gastármelo enseguida!
¿Invertir en la Bolsa tal pastón?
¿Comprarme un Mercedes, un avión
o visitar mensualmente Florida?
¡Ay, por qué me haces esto, Mariano?
¡Con cuarenta y dos años de currante!
¡Una vida de curro cotidiano!
¡Y un subidón así de impresionante!
¡Hazme, mejor, del PP militante
para meter en la caja la mano!

¡Sí, señores míos, dos euros y ochenta y tantos céntimazos!

¡Cuarenta y dos años macizos! ¡Y sólo he faltado un par de gripes y un esguince! ¿Cuántos años han trabajado Sus Señorías para obtener una pensión? No una pensioncilla, ¿eh?, entendámonos, ¡una señora pensión! Porque es que hay días que me asomo al hemiciclo y solo hay cuatro gatos comodamente acomodados en sus cómodas poltronas. Haciendo... ¿qué? ¡Ah, vaya usted a saber! Si les preguntas, seguro que te dirán que trabajando. Ya, ya.

¡Más pensiones y menos ladrones!

Eres y cursos de formación andaluces; uñitas de Curita valenciano aliñadas a lo Luis el Cabrón; los Siete Niños Pujoles de la Cataluña nos roba; los chanchullos venezolano-iraníes del Coletas, su monedero y su bebé probeta, etc., etc., etc. ¿Se ha recuperado algo del tremendo saqueo de las Cajas de Ahorros, del rescate a la banca, o sea, pagar lo que nos robaron; de las preferentes, de las tarjetas black...?

Y no me extiendo porque nunca acabaría y se me pone la tensión por las nubes, pero los responsables de Aznalcóllar, del Nunca Mais, del Yak 42, etc., ¿han pagado con sus bienes sus trapacerías? ¡Ni siquiera con cárcel!

Que el ser político no debe eximir de culpa sino todo lo contrario, agravarla.

Para colmo nos sale el chalado este y se pone a abrir embajadas como un loco, a no pagar facturas, a gravar con el 4% toda obra pública, a despilfarrar el dinero en referendos, asociaciones de coleguillas y otras chorradas similares, etc., ¡y no me lo enchirona!

21-I-18

(Romance LXXXVII: ¡La corte belga!)

Fue a uña de caballo
como huyó el Puigdemont,
¡parecíale oír
de las rejas la prisión
que, como uñas ansiosas
sonaban alrededor
por ser traidor a la patria,
fementido y muy ladrón!
Iba presto el cuitado,
se diría que en avión,
y de su cuerpo apenas
si le salía la voz
de puro acojonado
que se sentía el gachó.
Los traidores y bellacos
de su corte sin rubor
mentían, pues las virtudes
del pelanas zagalón
cantaban a voz en grito,
chillando sin ton ni son.
¡Y le decían piropos!:
“¡Pareces el rey del pop
en lugar del presidente
de nuestra amada región,
región que no es de España,
¡que no es de España, no!,
que se llama Cataluña,
¡la catalana nación!”

Otro de ellos le contempla
con embeleso y fruición:
“¡Más guapo eres que Mas
y el más alto de los dos;
y solamente bizqueas
si estás mirando al sol!”

El otro ríe y recuerda
que al Estado Español
muchos miles de millones
fueron los que le robó,
pues exclama: “¡Bien contento
seguro que estaréis vos,
que donde yo trinqué un euro
vos trincasteis un millón!
¡Y yo trinqué suficiente
para vivir como un Dios!”

El tercero, más prudente
y cabal de condición,
aduce con sensatez,
la voz a pleno pulmón:
“¡Los belgas, más gilipollas
que los españoles son:
pues estos dicen Yirona
y lo mismo Nueva York;
pero los belgas se tragan
que tú eres semidiós
siendo solo, como eres,
un pedazo de bribón!”

Ante tan bellas palabras
postrados caen los dos
y en un abrazo se funden
como ladrones de pro.

Miren, yo entiendo que salgan figuras en la tele. Todavía me acuerdo de aquel artista del bichito de la colza que se caía de la mesa y se mataba (él, no; el bichito), ministro era; de Sanidad, para más señas, lumbrera como él solo. O de la autora de la desternillante explicación de lo que era una indemnización en diferido; y como era una indemnización indifi... en diferido, en forma, efectivamente, de simulación, de... simulación, o de... lo que hubiera sido en diferido en partes de una... de lo que antes era una retribución, etc., etc., etc.

Pasa, que no termino de tragar cuando hay gilipollas que no tienen una actuación puntual sino que hacen todo lo posible para meternos el dedo en la boca varias veces al día todos los días del año.

¡En la Televisión Estatal!

¿Se pueden ustedes creer que ¡en TVE! se haga uso de los términos Yirona, Lleida o A Coruña para designar las ciudades de GERONA, LÉRIDA o LA CORUÑA?

Oigan, ¡y son los mismos que luego te sueltan un Nueva York o un Londres para referirse a las ciudades NEW YORK o LONDON!

Claro, ante esta gilipollada los gilipollas independentistas se crecen y terminan de agilipollarse del todo: ¡Los tenemos acojonados!, se dicen sonrientes.

Y digo yo, ¿quiénes son más gilipollas?

En las próximas voto al Ratoncito Pérez, que nunca me engañó y siempre me dejó una perra gorda por cada muela, una perra chica por cada diente.

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ADVERTENCIA:

Hoy, 16-I-18, se ha cambiado esta página de inicio (HOJA DE HOY); la anterior ha quedado archivada en este enlace:

HOJAS DE AYER

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II) HOJAS DE AYER: TOMO 02 (desde 07-IV-12)

bajo el epígrafe:

Empacho catalán, Cataluña nos roba (16-I-18)

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(Se guardará el anonimato de quien así lo exprese)

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